Cuando crezca la higuera

Cuando crezca la higuera

en el patio de la escuela,

cuando las estrellas

iluminen futuros y sueños,

cuando no haya misiles

surcando horizontes de miedo

ni haya lágrimas en las miradas

bordadas de esperanza,

entonces y solo entonces

la libertad de los pueblos

habrá vencido al poder

arrebatándole su tiranía,

entonces y solo entonces

caerán barreras y murallas

y la paz… jugará gozosa

entre los niños y las flores.

La retratista versificadora

                                   Ilustración obra de Nicoletta Ceccoli

                                  

         La retratista versificadora hace retratos. Hace retratos, pero no tiene cámara, ni digital ni analógica.

     Ella retrata con palabras, a veces con palabras suaves y hermosas; y otras con palabras duras y feas (palabrotas).

     Cuando se pone a trabajar, sigue el ritmo del latido de su corazón, pero indefectiblemente, deja que sean sus dedos, esos loquillos que viven en los extremos de sus manos, los que den forma al retrato.

     Empieza a escribir y palabra a palabra, surgen los versos. Y así, con la música de las letras, retrata a la gente, a los paisajes y a las ideas. Retrata hasta obsesiones y sueños.

     Cuando termina, su obra surge triunfante. A veces con una gran sonrisa y llena de los mas bellos colores, y otras, oscura y tenebrosa, asomándose a la incertidumbre como un paisaje desolado tras la batalla; pero siempre recogiendo con el lápiz de la esperanza, la luz que se esconde detrás de las sombras.

El tiovivo (Tanka)

Vuela el caballo

enjaezado de sueños

por las estrellas

por setenta centavos                             

mientras dure la feria.

Los ojos del miedo

(Imagen  de "La falda de roca", obra de MARK RYDEN, autor del pop surrealista)

Escondes al miedo en tus entrañas

y a la muerte en la mirada.

Te ahogas en una oscuridad infinita,

y agazapada en la tormenta,

analizas la ausencia

del futuro entre sus brazos.

Tus ojos y los de tu madre,

se desdibujan en mi mente

en una ecuación imposible,

inverosímil e inútil, porque

me cuesta aceptar que ella

está perfectamente muerta.

Dime… que piensas?

pequeña hija del matador…

aún sueñas?

o solo las pesadillas

lideran tus noches?

Cuéntame algo, necesito oír tu voz,

aunque tengo miedo, mucho miedo

de no saber contestarle a tus ojos.

Tus ojos, esos que me arrastran al abismo

y me obligan a aceptar que ella está

perfectamente muerta…

y tú… irremediablemente sola.