jueves, 28 de noviembre de 2019

Parece que no has aprendido...



“Soldadito de Bolivia
soldadito boliviano”,
te cantaban en mi tierra
cuando ibas con tu rifle
a matar a tus hermanos.
Corrió el tiempo sus cortinas
pero sigues derramando
tiranía en el altiplano.
Tus botas siguen manchadas
con la sangre de tu pueblo,
no me digas soldadito
que no escuchas como llora
la zampoña y el charango.
Soldadito de Bolivia
soldadito boliviano,
¿con cuanto te han comprado?
Parece que no has aprendido
que no se mata a un hermano,
que no se aplasta a la Paz
con un rifle entre las manos.


Romance de la luna y los niños gitanos



La niña con el pandero
y el niño con la guitarra,
ambos están jugando y
bajo la luna de plata
corren sus pies descalzos.
El fuego en la hoguera danza,
él juega a robarle un beso
ella teme a la alborada;
y se entregan consentidos
con sus camisitas blancas.
Se entregaron sin reparos,
mira luna como cantan!
mira lunita luna, que
los dos soñando al alba
han entregado al futuro
los temblores de sus almas.
La niña con el pandero
y el niño con su guitarra
los dos gitanitos lindos
bajo la luna de plata.

lunes, 7 de octubre de 2019

La condición (microrrelato)



Al atardecer, las sombras se cernían sobre el sendero que atravesaba el bosque. Alicia caminaba con multitud de monstruos que asaltaban su mente ofreciéndole compañía, cuando apareció el Sombrerero haciéndole una reverencia y le dijo: No te asustes, es el viento que canta; pasa y siéntate entre las cuerdas del violín, tengo té y compota de manzana. Te invito,… si me regalas un sueño.


miércoles, 11 de septiembre de 2019

Confesiones a Kitty




Sentada en mi soledad de aprendiz de poeta
acaricio a la noche, y ella… rasca mi espalda,
arañas maliciosas que ensucian las estrellas
se han comido el mañana, ¿cómo seguir con vida?
                                  … … …
Si en la casa de atrás no queda sitio para volar,
si mis canciones agonizan presas del terror,
si se murió la tarde, si se calló el piano…
¿qué hacemos tú y yo noche? dime, a que jugamos?



lunes, 19 de agosto de 2019

Memento mori (tanka)


Vuelan murciélagos
sobre la oscura noche
del cementerio.
En la puerta un cartel:
"Hodie mihi cras tibi"

lunes, 12 de agosto de 2019

El último vuelo (sedoka)



Vive la vida,
baila siempre que quieras
sin que importe la hora.
Vendrá un momento
en que todo termine,
y emprenderás el vuelo.

miércoles, 31 de julio de 2019

Auschwitz



Este es el sitio exacto
donde grita y llora la impotencia;
donde la desnudez se escora
ante las puertas del infierno.
¡Dicen que en los infiernos no hay niños!
¡Que los niños van al cielo!
Pero aquí están, uno detrás de otro,
arrancado cada uno, de los brazos
amorosos que cobijaron sus miedos;
aguardando turno en esa lúgubre fila
con destino directo al averno.
Nunca sus huesos temblaron tanto,
ni siquiera en las negras noches
de tormenta, así se sintieron.
Desnudos y presa del terror más frío,
esperan su turno, mientras
 la angustia resbala entre sus ojos;
y sus bocas sin palabras, solo piden un beso.
En Auschwitz,
el llanto de los niños se pierde
entre la soledad y el cianuro de cristal.
En Auschwitz,
el llanto de los niños grita
y el mundo… debe callar.